Je ris et j’avance.
Ma voix rauque et sexy résonne entre les murs, délabrés ? Non, ici tout est presque aussi beau qu’avant.
Un peu de casse, quand même, c’est vrai.

Je ris et personne ne se préoccupe de moi.
Suis-je invisible ? Insignifiante ?
L’insignifiance est un réel pouvoir.
Regardez la masse insignifiante à laquelle j’appartenais avant. Elle grouille et fait ce qu’on attend d’elle. Insignifiante oui, mais elle tient cette ville par la force de ses bras. Son sang est l’huile de coude que personne n’a envie de donner à autrui. Pour toutes les feignasses qui peuplent cette terre, la solution miracle : l’esclavage. Et la masse se laisse traire comme une vulgaire vache à lait, encore et encore. Jusqu’à la moelle, jusqu’à ce qu’il ne reste que la peau et les os. J’ai en tête l’image d’un gros automate bien portant et bedonnant suçant le pie rose et frais de l’orthodoxe pour en extraire la précieuse huile jusqu’à ce que celui tourne au gris puis au noir. Et il suce et il suce jusqu’à la dernière goutte.
Il pompe donc il est.
Et sous lui, la masse fait tourner la ville.

Et moi je trouve ça cynique et hilarant.
Je crois comprendre que la désinvolture est permise aux valkyries.
Ou bien est-ce cette funeste ambiance qui fait que l’on m’ignore tant ?
Je ne sais, mais de fait, je peux juger, critiquer, me moquer et surtout rire. Jamais je n’aurais pu faire ça quand je donnais moi-même ma précieuse huile. Volontaire désignée sur la liste des donneurs.
Sourire forcée.

Insignifiante.
Je suis la reine de la rue.

Je crois que je ressens même quelque chose, enfin. C’est très léger, comme un picotement sur le bout des doigts. Et la pointe du coude.
Divin.

Tiens, était-ce le temple ici ?
Il n’a plus si belle allure.

Ici ça s’active, moi je m’en moque.
J’avance au milieu de tout le monde.

Et tout le monde s’en fout.