Spartiate

Après avoir descellé une plaque d'égout, vous vous êtes perdu dans les tunnels insurgés. Une pince à linge sur le nez, j'espère.

Au détour d'un couloir, il se peut que vous tombiez sur une vieille porte de métal rouillé, fermée par un antique cadenas à code.

A moins que vous soyez venu avec Kim -- ou une barre à mine--, il y a peu de chance que vous puissiez découvrir l'intérieur. Mais admettons.

Vu le matériau de départ, cette chambre est propre. Très propre. Nickel, même. Au point que c'en est dérangeant. Pas une photo, pas un poster au mur, pas un hologramme pour refléter la personnalité de l'occupante. Le lit une place est fait au carré, à la militaire. Des meubles en métal abritent quelques possessions indispensables.

Ne sortent de l'ordinaire qu'un ordinateur hors d'âge, fait de pièces éparses et de bidouillages, qui marche quand il veut -- et surtout quand l'électricité veut bien arriver jusque-là ; un sac de sable pendu au plafond, de ceux qu'utilisent les boxeurs ; des agrès, fixés au mur du fond.

C'est une chambre triste, que vient parfois égayer le colocataire -- mais il fait ce qu'il veut, lui aussi : un chat noir aux faux airs de grand prince, le seul ami intime de Kim depuis des années.