Descendre les ruelles sombres des Harbours, le flingue au chaud accroché à la cuisse, les chaines enroulées autour de la main gauche, et le briquet greffé dans la paume. S'arrêter à un carrefour, regarder les badauds à l'oeil morne traverser sans chercher à comprendre. Avaler une pilule, allumer une cigarette d'une longue flamme qui tire quelques exclamations de surprises aux moutons proches, puis reprendre la route.

Trouver l'indic, le faire parler, s'aider des chaînes s'il le faut. Avec une chaine autour du cou, n'importe qui devient beaucoup plus bavard. Récupérer l'info, et reprendre la route. S'il a pas sa dose de sujets croustillants, les Automates lui fileront pas ses pilules. Et sans ses pilules, il tiendra pas deux heures.

Rabattre sa capuche sur ses traits, rajuster son bandeau sur son oeil bionique, et reprendre la route. Quitter ces quartiers pourris le plus vite possible, sortir des taudis, pour enfin goûter à un peu de repos. Un peu d'humanité. Loin de ces abrutis traînant dans la fange.

Il longe une série de bâtiments défoncés, s'apprête à tourner au coin d'une rue, lorsque soudain un bruit inhabituel le sort de ses réflexions. Un chant, tout bas, que son oreille n'aurait saisi sans le renfort informatique qui traine quelque part dans sa caboche. Il s'arrête, tend son ouïe, et se laisse diriger vers la source de cette mélodie agréable.

Une porte en bois ferme l'accès de ce qui semble être une pièce, d'après ce qu'il peut voir depuis une fenêtre. La chaîne enroulée autour des phalanges, il enfonce son bras dans la porte jusqu'au coude, déverrouille le loquet précaire, et retire finalement sa main légèrement coupée du panneau de bois, pénétrant à l'intérieur. La pénombre le cueille, et il a du mal à discerner ce qui se trouve dans les lieux au premier abord, son oeil naturel peinant à s'accoutumer à l'obscurité.

Et puis il la voit, petit tas de chair recroquevillée sur une couverture, vestiges d'être humain à la beauté fragile. Il referme le battant derrière lui et la détaille de son oeil solitaire, silencieux.

Elle a l'air apeuré, tremble et s'agite dans l'obscurité, petite souris visiblement craignant le piège dans lequel elle croit s'être enfermée. L'arme qu'elle braque vers lui ne vise pas le bon endroit, et il la regarde s'acharner à appuyer n'importe où, en vain.

Un coup part, résonnant violemment dans les lieux, et éclaire d'une étincelle furtive la scène. Il n'a pas bougé. Que fait cette femme ici ? Désoeuvrée ? Les orthodoxes ont toujours quelque chose à faire. Il y a quelque chose de bizarre chez elle. De bizarre, et d'étrangement touchant. Il a l'habitude de faire peur, mais généralement, les gens attendent qu'il braque son flingue sur eux pour commencer à trembler.

Pour la mettre à l'aise, il relève sa paume de main devant lui, et laisse jaillir une haute flamme qui éclaire rapidement son visage sous la capuche, puis un peu mieux les lieux, la minuscule planque dans laquelle la femme s'est enfermée.

Puis, pour montrer qu'il vient en paix, il tire de la poche arrière de son futal une barre protéinée récupérée au marché noir, et une bouteille d'eau, et il lui tend les deux de sa main libre, la flamme toujours vivace dans son autre paume.

Pas un seul mot.

Petit animal craintif attrape la nourriture puis file dans un coin pour la dévorer, lui jetant de temps à autre des regards craintifs. Il s'accroupit, laissant sa main libre couler entre ses genoux, puis se posant au sol pour assoir son équilibre, l'autre animant toujours la flamme nécessaire à leur vision.

Lorsqu'elle a fini, il lui offre un sourire, puis décroche de sa main au sol une plaque en métal pendue à la poche intérieure de sa veste à capuche, sur laquelle son nom est gravé, Caïn Caha. Il la fait glisser vers elle au sol, lui laissant l'occasion de la lire, avant de se relever, indiquant la sortie, et lui proposant de sortir dans une invitation muette.

Son oeil solitaire ne la quitte pas, détaillant son corps et sa peau, son visage effrayé, et son tatouage lacéré de coups d'ongles nombreux. Il ne sait toujours pas qui est cette étrange femme, perdue dans cette cave, mais il se sent d'humeur magnanime aujourd'hui, et ne supporte pas sa détresse. Difficile d'expliquer l'attrait qu'elle exerce sur lui, mais il est pourtant là, bien présent, en train d'essayer d'entamer le dialogue avec elle. A sa façon.

Elle parle, pose des questions, trop de questions. Il soupire. Elle va l'obliger à parler, et ça, il le fait pas de gaieté de coeur. Il éteint la flamme un instant, se débarrasse de sa veste à capuche, et la lui tend finalement, rallumant le feu pour refaire de la lumière. Dessous, il porte une chemise blanche immaculée, et son pistolet attaché à la ceinture est désormais bien visible.

- Mets-ça. Partir d'ici, sale et glauque. Chez moi. Sécurité, pas danger.

Il a l'habitude qu'on le prenne pour un idiot, du fait de sa façon spéciale de parler par monosyllabe, mais il s'en moque. Chaque mot roule sur sa gorge comme si on lui plantait du verre pilé à l'intérieur, et cela fait longtemps qu'il ne tient plus de conversation de plus de trois mots. Il n'en a pas besoin, il transmet aux Automates des fichiers audios et vidéos, alors rarement besoin de faire un compte rendu oral.

Il s'impatiente un peu ceci dit, et cela est visible au froncement de son sourcil et au tic nerveux qui agite le coin de sa bouche. Mais à part ça, il ne bouge pas, attendant qu'elle se décide.

Elle résiste. Elle veut pas. Sans qu'il sache vraiment pourquoi, ça l'agace. Il veut que son bien lui, il veut la tirer de ce trou sordide, lui trouver une jolie robe, et la rendre aussi jolie qu'elle a dû l'être. Il supporte pas qu'on brise la beauté, il en reste tellement peu.

Lorsqu'elle se retourne pour ouvrir la porte, il bondit dans son dos, plus rapide qu'un chat, et pose sa main encore chaude de la flamme éteinte sur sa bouche, pressant de l'autre un endroit stratégique de la nuque qui la fait soudain s'effondrer comme une poupée de chiffon dans ses bras. Pas de puce. Il la rattrape avant qu'elle ne s'effondre au sol, l'asseyant doucement et l'habillant de sa veste à capuche. Il rabat le capuchon sur son visage, cachant sa longue chevelure, puis la soulève finalement délicatement du sol.

Il la porte dans ses bras comme une princesse endormie, ayant calé sa tête contre son épaule et posé une des fines mains dans son dos. Il ne faudrait pas qu'on croit qu'il l'a buté. Disons plutôt qu'à cette heure tardive, il ramène sa soeur endormie jusqu'à la maison. C'est ça, elle était fatiguée.

Il se répète le bobard en boucle, mais personne ne semble vouloir l'arrêter de toute façon. Cette ville est vraiment pourrie jusqu'à la moelle. Ou alors c'est sa chemise qui lui donne un air sérieux et fait croire qu'il n'est rempli que de bonnes intentions. Dans tous les cas, il avance d'un pas rapide dans l'obscurité de la nuit vers son appartement, pour prendre soin de cette demoiselle qui visiblement ne veut pas.