« La patrie est là où l'on nous aime. » - Mikhaïl Lermontov

Tout finissait par continuellement le renvoyer au Murphy's. Guinea n'avait personne. Pas de familles, quelques amis et quelqu'un qu'il aimait. Enfin, que représentait réellement cette relation ? Trop tôt pour le dire. Ceci dit, il était fort agréable de pouvoir se retrouver dans un endroit familier. Toujours les même têtes quand il s'y rendait, toujours les même habitués, toujours les même conspirations. Toujours Moses. Toujours souriant le vieux. Toujours avec ces cheveux blancs. Aussi loin qu'il puisse remonter, il l'a toujours connu comme ça. A croire que le vieux ne vieillissait jamais, comme son bar.

Attiré par l'odeur de la cuisine du tenancier, il s'installa au bar, recevant dans l'instant une bonne bière qu'il s'empressa de commencer à boire. Qu'est-ce que le vieux était entrain de cuisiner ? Aucune idée, mais c'était de la viande. Sans doute du rat. Ce sera mieux que de rien manger. Avec une assiette bien garnie, il put enfin commencer à manger. Oui, si l'on fait abstraction de ce qu'il est entrain de manger, c'est vraiment bon. Puis ça reste de la viande. Il pourrait sans doute manger autre chose, mais il ne s'était jamais fait à l'idée de changer d'habitude alimentaire. Fin des temps ou pas !

Dit Moses, c'est qui l'autre qui arrête pas de tousser là ?

Fit-il d'un geste de la tête, concentré sur son assiette. Il n'avait pas remarqué qu'il était entrain de saigner, ni quoi que ce soit d'autre. Le vieux haussa les épaules... Pour lui, tant que l'on venait consommer chez lui, aucun problème.