Citoyen Lambda

Plus de nom... Plus vraiment de... Tout. Il n'était plus rien. Mais dans un sens, il trouvait que c'était déjà pas mal. Il était encore, même si c'était "plus rien". Il aurait pu tout simplement crever comme le rat qu'il était. Il aurait pu ne plus être du tout. S'il sentait encore ses pensées rouler dans sa tête comme des cadavres séchés de bousiers, dans un tourbillon de mots mous et dégoulinants, alors c'est qu'il était encore vivant, si ce mot avait encore un sens.

Debout dans cette bauge. Debout dans cette... bauge. Il pleut même pas. Pourquoi il pleuvrait ?

Il pleuvait pas non plus, ce jour là. Pourquoi il aurait plut ? Quand son implant avait explosé. Il en as encore mal dans le cerveau, ça cogne contre les tempes, ça résonne dans le fond des dents qu'il pense avoir en trop. Enfin, il ne sait plus compter. Quand son implant avait explosé... Il avait les habits de l'Ordre... Sans doute. Si l'Ordre avait un uniforme. C'est con, quand même. Il était un grand espoir, pour l'Ordre. Du moins, c'était ce qu'on lui avait dit, qu'il était un grand espoir pour l'Ordre. Ils mentaient peut etre, ou alors il avait mal entendu.

Assis dans les ordures. Assis dans les... ordures. Il arrive même pas a hurler, ce blaireau. Pourquoi il hurlerait ?

Ce jour là, il était sur de les avoir. Ils étaient... quelques uns. Mais plus que lui, ça c'est certain. Il allait les avoir. En fait, il les avaient eus. Il en avait égorgé un et était en train d'en démembrer un autre quand c'est arrivé. Forcement, il était le plus grand. Et eux étaient par terre a cracher leurs tripes. Donc c'était sur lui que c'était tombé.

Cours dans l'acide. Cours dans... l'acide. Ça devrait bruler les pieds. Mais ils sont déjà brulés, alors pourquoi ils bruleraient ?

Pour sur, ce jour là, ça avait brulé. La foudre était tombé sur sa tête. Directement dans l'implant. Ça lui a brulé le cerveau, et tout ce qui va avec. Et les fringues. Il était un vrai légume maintenant, un vrai légume. Un poireau a la saccharose. Éclair dans le ciel, alors qu'il pleuvait même pas.

Éclair dans son cerveau brulé. Éclair dans... son cerveau brulé. S'il y avait un implant, il était pas dans les Ordres. Enfin, il savait plus. Mais ça faisait mal.

Ça fait mal. Mal partout, jusque dans sa moelle carbonisée. Même les lambeaux de fringues noirs sur lui irritent sa peau. Ça fait mal. Il disparait. Réapparait 10 mètres plus loin.

[Insurgé]
Plus d'implant, improductif, pas recensé, ou alors en tant que tas de cendres, alors je suppose que la catégorie la plus indiquée est les Insurgés.

Ah, et oui, je suis mineur. J'ai conscience de m'aventurer sur un terrain rempli de dégénèrés, rebuts de la société qui non contents de se faire écraser par le monde réel, vont s'en remettre une couche dans des mondes virtuels. J'ai conscience que je risque de rencontrer des tarés, des pédophiles, des barbus, ou pire, des psychologues. J'ai choisi de mettre mon age véritable par souci d'honnêteté, une fois n'étant pas coutume. Si vous voulez pas de ma sale gueule de chieur qu'a passé trop de temps a lire des trucs subversifs et désapprouvés par les gouvernements dignes de ce nom, alors kickez moi. Je reviendrais sous un autre nom, et pis c'est tout. Je déconne. (vous croyez ?)

Citoyen Lambda

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