La fumerie itinérante (ou pas)

Venant du quartier des Plaisirs, les mains sur son taser et extérieurement calme, la jeune femme s'enfile dans les rues, cherchant une odeur intéressante : celle de la fumerie itinérante.

Ça, ça devrait lui remettre les idées à leur place.

C'est presque aussi bon que son chant, pour voir des trucs cools. Il parait.

Elle hésite un peu.
On lui a dit beaucoup de choses sur l'ivresse de l'opium.
Elle sait que se mettre dans un état second n'est PAS ce qu'il convient de faire.
Pas après avoir -sans doute- agacé un mentaliste au pouvoir foutrement dangereux.
Et qui laisse des mots sur son miroir.

Mais putain, se mettre la tête à l'envers est tellement tentant. Sachant que le meilleur moyen de résister à la tentation c'est d'y céder...

Elle tend la main pour ouvrir quand un homme la frôle.

- On dirait qu’on cherche la même chose.

Il lui ouvre, lui fait signe d'entrer.
Elle hésite à peine, pénètre dans la pièces aux lourdes effluves sucrées.

- Je crois aussi. ... Vous connaissez le principe, vous.

Il a l'air d'un gars qui passe ses journées là. Peut être un pucé sans assez de thunes pour une Valkyrie. Peut être un dépucé, il a l'air assez... déglingué pour ça. Pas un Mentaliste ni un Automate. Trop crade. Un NOD ? Certains sont bizarres.

Bref : on s'en fout.

Le bar est clairement pas itinérant : elle s'est gourée d'adresse. Mais cette odeur est la bonne, alors peu importe. Elle fait le tour de la salle du regard : c'est plein de gens, dont certains à côté desquels elle ne VEUT pas se trouver même vaguement endormie ou engourdie.

Elle choisit un coin un peu en retrait, d'où elle peut voir la salle.

Un homme empressé lui amène un genre de pipe et repart... la laissant un peu perplexe avec le fonctionnement de la chose.

- Boooon... Je suppose qu'il serait malvenu de... demander de l'aide aux gens qui planent...

Oh. Le gars bizarre qui est rentré avec elle. Il doit pas être déjà en vrac, si ?
Elle le repère, se lève, vient à lui, se penche.

- Excusez moi... Je vais vous sembler cruche mais... Les pipes à eau, c'pas mon domaine, si vous voulez... Je peux regardez comment vous allumez la vôtre ?

Un poil d'humour graveleux mais pas trop, de la politesse.. Ça devrait passer. Montrer ses seins aurait été trop.

Elle observe mieux le type. Âge indéterminable. Yeux vides. Ou pas. Une bouche à baiser, aux plis amers. Des vêtements sales, portés n'importe comment. Des mains pas plus propres, aux phalanges blessées par les coups.

Ouais... Elle a TROP bien choisi son poulain, encore...

Il dit rien, mais ses grands yeux bizarrement morts... et bizarrement vivants -morts-vivants ?- la jaugent. Elle a l'impression de passer un foutu examen, et s'apprête à se faire rembarrer, quand il tapote la chaise en face de lui.
Une invite à s'asseoir.

Elle obtempère, ouvre un peu son blouson -il fait chaud, ici- libérant une odeur sucrée de bonbon et de fête. Elle pose ses coudes sur ses genoux, se penche vers l'avant, le regard concentré, désireuse d'apprendre.

On n'aperçoit de son décolleté que le début du commencement de la naissance de sa poitrine et, en cet instant, elle ressemble tant à une gosse qui va mettre la main dans le pot de confiture que c'en est confondant.
Jusqu'à la langue qu'elle se passe sur les lèvres qui montre qu'elle a faim.

D'oubli.
D'apaisement.

Il lui montre les gestes, lentement.
Rien que l'exotisme de la chose est excitant.

Quand il lui tend la pipe, elle tente de reproduire au mieux les gestes qu'il vient de lui montrer.
Le goût, fort, la surprend.
C'est sur qu'à côté de ses petites cigarettes...

Elle reprend une bouffée, longuement, lentement...
Et ses yeux se ferment d'extase en papillonnant.
Qu'il vienne, maintenant : son esprit est tout mou, il trouvera rien d'accessible pour lui faire mal.
Qu'ils viennent tous, du reste.
Elle est tellement plus calme qu'eux... Maîtrise tellement la situation...

Elle rit doucement, rouvre des yeux aux pupilles étrécies, déjà un peu.

- ... Merci. J'adore.

Elle se laisse retomber vers l'arrière, contre le dossier de sa chaise.

- On vous appelle comment ? Moi, c'est K.

- Qu'est ce que... ?

Elle sort de sa bienheureuse réflexion pour contempler le verre devant elle.
Bleu de Mers du Sud... Quoi que fussent les Mers du Sud.

Elle hésite : est-ce que ça ne fera pas trop ? Trop de perte de contrôle d'un coup ?

Elle regarde Mad. Peut-elle avoir confiance ? Sans doute pas. Son nom est intéressant, aussi. A peine effrayant.

Elle regarde son verre : où diable est-il écrit "drink me" ?
Parce que... Le prénom. La boisson. Le narguilé. L'impression d'être passée de l'autre côté... Ça a un vague air de déjà vu assez troublant.

Petit rire.

- Au pire, si vraiment ça vous ennuie, je pense que vous pouvez m'appeler Alice ce soir. J'ai même les cheveux blonds attendus pour le rôle.

Elle lève son verre.

- A l'imprévu.

Du feu. Elle a du ne pas voir qu'en fait le verre était en train de brûler. Sa bouche proteste violemment sous l'agression mais... Elle reprend une gorgée pour éteindre l'incendie... Ou le rallumer.
Sa voix est un peu voilée.

- C'est.. Excellent. Qu'est-ce ?

Elle se détend un peu sur sa chaise -plus, ce serait tomber.

Il fait très chaud ici non ?
Elle ouvre encore un tantinet son blouson.

La référence doit pas lui plaire.
Ou il l'a pas pigée.
Ou il en a rien à foutre.
Ou elle sent pas bon.

Ah non.
Elle, ça va.
L'endroit charrie, sous son odeur douceâtre, celle encore plus dérangeante de pourriture.
Humidité ou cadavres enterrés sous le plancher ?

Elle pouffe.

Aujourd'hui, elle a piégé un Mentaliste de la plus belle des manières.
Elle veut pas penser à ce qu'il fera quand il va lui remettre les mains dessus.
Elle a pas spécialement envie de mourir le cerveau explosé.
Sauf...
Sauf si c'est par cet alcool magique qui lui réchauffe lentement l'estomac tout en lui faisant couler la cervelle par les oreilles.

Elle finit son verre. Tire une bouffée sur le narguilé.

Et... On est sensé faire quoi, ensuite ?
Se finir complètement et dormir là ?
Repartir en crabe se faire dépouiller -au mieux- dehors ?

Elle s'étire.
Elle se sent trop bien pour se prendre la tête.

Elle va faire un truc con.
Pour changer.
Hahaha.

Elle se lève, légèrement tanguante, va papoter avec le gars à l'accueil, qui se montre ravi de ce qu'elle lui dit.
Elle passe un coup de fil relativement court, revient en salle mais ne retourne pas à la table du fou, ni même à la sienne : elle s'arrête au bar et s'assied sur un des tabourets.
Ça vaut pas l'Opéra, mais ça fera l'affaire.



"Tout doucement" lui a dit le type.
Faut pas les brusquer, ses poulets.
On sait jamais, tous ces plaisirs en même temps, ça pourrait leur être fatal ?

Hey.
Joke, hein.

Elle fixe son regard sur son gentil-professeur-d'opium-offreur-de-verres-et-qui-tire-la-tronche, parce que lui, elle est sure qu'il claquera pas... Mais que ses réactions vont être hors normes.

Quelque chose tangue sous la surface de ses yeux.
Prêt à crever la surface.
Quelque chose de... pas nécessairement joli
Quelque chose de vrai, par contre.
Une émotion brute.

Et pour ce type de choses, elle est prête à risquer qu'il pête un plomb et la tue ou se mette à bouffer la table en jappant...

...

Mais à ce qu'il se tranche les veines, là, comme ça... Peut être pas.
Elle s'interrompt, dégrisée en une fraction de seconde, hypnotisée par tout ce sang, tout d'un coup.

Le serveur se précipite vers le type, avec des serviettes.

Elle, elle reste les yeux fixés dans ceux du Fou, les observant tandis qu'ils se voilent.
Elle secoue la tête pour sortir de l'hypnose, de l'ivresse de l'alcool et de la dope.
Elle descend de son tabouret et court vers la table.

Personne d'autre ne l'a fait.
Personne n'a l'air d'avoir seulement remarqué le sang.
Entre leurs drogues et la chanson, les autres clients sont complètement out, air idiot et lèvres ouvertes sur filet de bave compris.
Elle l'a bien repéré : il est spécial, celui-là.

Ou était ?
Parce qu'il y a beaucoup, beaucoup de sang, là.

Arrivant à la hauteur de la table, elle voit que le serveur a entouré le poignet de tissus, mais que celui ci se teinte inexorablement de rouge.
Elle repousse le couteau, qui tombe au sol, et tente de retrouver les yeux de l'homme, prenant son visage entre ses mains.
Les yeux sont vides.
Comme s'il était rentré en lui.

- Il perd trop de sang mademoiselle... Je crains que...

La porte s'ouvre, et le serveur s'arrête, les yeux exorbités.

Elle se retourne.
Soulagement.

- Ils viennent pour moi.

Elle fait un signe aux gros bras.

- Venez m'aider ! Il faut transporter ce type. Je sais pas où... Je sais pas qui c'est mais il lui faut un toubib.

Les deux types se regardent.

- On est là que pour toi, K.

Elle les regarde.
Juste leur montrer qu'ils enfreignent aucun ordre en l'aidant. Et ça peut marcher.

- Hey. Je suis sure qu'il vous a pas dit "ramener qu'elle chez elle". Il vous a dit de me ramener. Et je pars pas sans lui. ... S'il vous plaiiit !

Ils VONT craquer.
Ptêt.

Wow.

Il a fait ça toute sa vie ou quoi ?

Par "ça", je veux dire se soigner à mains nues avec... n'importe quoi. Et n'importe comment, faut dire.
Putain, comme c'est lourd, les mecs...

Regard aux gentils pingouins pas contents.

- C'est bon. Vous énervez pas.

Soit on arrive à le stabiliser, soit il cane. Dans tous les cas, je serai sous peu à l'abri, donc... Pas d'affolement.

- Je peux vous toucher, moi ? Vous avez rien à craindre de ma part, le pire vous est déjà arrivé, et c'était pas au contact. ... Là, vous avez fait un point de compression, c'est bien, mais faut surtout recoudre. Attendre dix minutes sert à rien si vous vous êtes coupé le bras en deux, et à rien non plus si c'est superficiel.

Si ce truc est superficiel, elle veut bien chanter "Bécassine, c'est ma cousine" en ouverture de son prochain récital, mais...

- Laissez-moi regarder. Juste si on peut vous faire ça ici avec le matos que nous fournira aimablement le monsieur à 9 doigts... Ou si on vous emmène quelque part, type un hôpital, un rebouteux... J'ai pas vocation à enlever des gens.

Petite grimace.

- Vous avez été sympa alors que vous aviez clairement pas envie. C'est le moins que je puisse faire. S'il vous plait.

Pendant qu'elle lui brouille l'écoute avec son monologue, elle a rapidement ouvert le bandage, avec prudence, prête à refermer si ça lui jaillit au visage. Elle jette un coup d’œil à la plaie, et...

Spoiler:

C'était presque réparé.
Elle était concentrée.

Alors, elle l'a pas vu venir.

Quand il s'est levé, roide comme la justice et a tiré sur Gros Bras numéro 2, elle a à peine eu un halètement surpris.
Quand il a visé la tête de Gros Bras numéro 1, elle a fermé les yeux et retenu sa respiration.

Quand il l'a saisie par la main, puis entrainée à sa suite, elle n'a pu que faire un signe se voulant rassurant aux hommes s'en allant, sans savoir même s'ils l'avaient vu.
Et de toutes façons, rassurée... elle l'est pas vraiment.

C'est qu'il semble pas frais, le Fou.
Pas méchant -le coup de la trousse de secours le prouve- mais pas frais.

Et il lui a souri.
Et elle lui sourit aussi.

Pas par peur.
Peut-être un peu par réflexe : parce qu'il a l'air sincère, ce sourire.

L'arrière-boutique a l'air plus enfumée.
Ou peut être l'odeur est-elle juste plus prenante ?

Entrainée par sa main, elle se laisse tomber non loin de lui, s'éloigne un peu.
Au cas où, une seconde d'avance peut faire la différence.
Enfin... Contre son révolver, bof, mais bon...

- Il faut que j'envoie juste un sms. Sinon, ils vont venir me chercher, et pas qu'à deux. ... Et je préfèrerais vraiment passer une soirée tranquille à tester cet opium. ... Laissez-moi juste désamorcer ceci.

Sans le quitter des yeux, elle sort son portable de sa poche et, sur un numéro d'urgence, envoie un "ok" laconique.

- Voilà. Pas de souci.

Elle range son téléphone, regarde autour d'elle pour changer de conversation : les gens semblent encore plus partis que dans la pièce à côté, une expression de troublante vacuité sur le visage.

- Expliquez moi, Mad. Quelle différence entre cette salle et l'autre ? ... A part qu'on est mieux installés ?

Elle lisse sa jupe sur ses jambes.

Elle suit pas à pas ce qu'il lui explique.
Elle a toujours été une bonne élève.

Elle s'allonge, dans ce tête à tête à tête un peu spécial entre elle, lui et l'opium.
Elle a un peu peur.
Enfin, on dirait : son cœur bat un poil trop vite, et ses jambes fourmillent de leur envie de fuir.

Elle sent toutes les odeurs, à nouveau : un peu d'alcool, un peu de crasse, un peu de fumée, l'opium, omniprésent, qui recouvre tout d'une couche épaisse et soyeuse.
Elle se tord pour voir ce qu'il fait, lui.

Elle voit le visage crispé se détendre.
Elle touche du doigt ce qui fait qu'elle l'a accompagné au lieu de prendre la fuite.
Son expression de haine en cache une de peine qui en cache une de colère qui en cache une de désespoir..
La drogue fait fondre tous les masques.
Ils se délitent, lentement, sous ses yeux.
Elle se demande quel sera le visage final du Fou.
Si jamais ils y arrivent.
Quelque chose lui dit que ça peut être long.

... et elle n'a pas le temps, parce que déjà on lui présente le tuyau d'où s'échappe un peu de fumée.
Elle déglutit, s'installe mieux et prend l'instrument entre ses lèvres soudains sèches.
Elle aspire.



Au début, il se passe rien.
Au début... les 10 premières secondes.

Ensuite, c'est comme un courant d'air qui ouate tout.
Quelque chose qui tourne et vire et s'empare d'elle.
Comme Alice, elle tombe sans avoir peur d’atterrir.
Elle sent son corps s'alourdir, comme lesté, puis ne plus rien peser.

La seule chose qui pèse...
C'est quelque chose qui se pose contre son cou.
Quelque chose de chaud.
Un truc qui rajoute au sentiment de bien être.
Un truc autour duquel elle voudrait se lover comme un chat angora.
Mais elle peut pas.
Elle peut pas...

Alors, elle mobilise tout son être pour le mouvement le plus important qu'elle puisse accomplir à ce moment.
Elle tord un peu la tête et pose sa joue contre le bras du Fou.
La frotte un peu.
Caresse de chat de Cheshire espérant un sourire du Fou.

Alice saura t-elle rentrer chez elle ?

Minutes, heures, secondes, tout se mélange.

Elle sent son corps se détendre... et, plus étonnant, son esprit aussi.
Alors que ces derniers temps, c'est... difficile.

Elle a trop rencontré de gens ces derniers temps.
Elle qui voit jamais personne.
Elle qui est seule sur scène devant des milliers.
Elle qui n'est jamais en interaction.
Tout cela est si... difficile.

Mais là... Tout s'apaise.
Plus de peur. Jaden.
Plus de colère. Guinea.
Plus d'interrogation. Nyriss.
Plus d'incompréhension. Son Ressac balafré.

Il reste juste une douceâtre odeur d'opium et de sang, la chaleur dans son estomac et celle contre sa joue.

Contre ses joues.
Qu'est ce que... ?

Elle prend sur elle et réussit à ouvrir les yeux, malgré la cruauté d'une lumière qui lui avait pourtant semblé si tamisée plus tôt.
Le Fou a un visage d'une infinie fragilité.
Le genre qu'un souffle réussirait à briser.
Alors que son coup de sang de tout à l'heure ne laissera pas de trace, elle sait que là... il mourrait de l'intérieur si il devait cesser.

Heureusement qu'elle a l'habitude du pouvoir parce que celui-là pourrait facilement monter à la tête.

Comme elle peut, elle tend le visage vers ses mains calleuses et pas très propres.
Ses mains qui ont cogné fort.
Ses mains qui ont tué maintes fois, elle n'en doute pas.

Ses mains qui la touchent en tremblant comme si elle allait disparaitre.
Ses mains qu'elle embrasse quand elles passent à portée.

Bonne nouvelle : certains NOD ont un cœur.
Mauvaise nouvelle : celui-ci peut être totalement brisé.

Brisant le rituel, elle roule lentement à plat ventre, rampe un peu.
Pose son front contre celui du Fou.

Ose effleurer sa joue de ses doigts.
Comme s'il était en porcelaine fragile.
Comme s'il était en cendres.

Comme si elle allait le casser, même sans le vouloir.

A son tour, il se met sur le ventre pour lui faire face.
Il a le cœur au bord des yeux.
Elle y lit des choses qu'elle ne comprend pas du tout.
Et sans doute que lui non plus.

C’est pas prudent petite chose de rester si proche de moi
Regarde mon front, là où tu as appuyé le tiens
Grand méchant loup
C’est qu’ils ont gravé dessus

- Je suis pas le petit chaperon rouge. J'dis pas que j'ai pas peur. J'dis pas que je pourrai pas avoir mal. Je dis juste que le pire n'est pas toujours certain.

Elle a épuisé son quota de mots pour l'heure.

Elle continue de suivre le cheminement des fissures sur son visage.
Il se crispe tout.
Et cet effort futile pour contenir ses émotions brise un peu plus le masque.

Jusqu'à Elle.
Une larme solitaire que roule.
Comme ébahie d'être là.
En silence.
Pas au milieu des hurlements.
Sans colère pour le moment.

L'opium lui dicte la marche à suivre, même si son coeur s'affole.
L'opium lui dit que ça permettra d'accéder au visage final, celui qui est tout en dessous.
L'opium lui dit qu'elle y survivra, qu'ils y survivront tous les deux.
Elle, elle en est pas sûre.

Mais elle fait quand même.

Elle s'avance, et boit l'humidité à même sa joue, terminant dans un baiser.

Elle tend la main, l'enroule autour de sa nuque.

- Non. Ça, c'est le soulagement. Et ça, c'est autorisé.

Elle chuchote, en plus, juste pour lui :

- Et même, ce serait du plaisir... Avec moi, ce serait permis. Tu n'as rien fait de mal. Aux yeux de personne. Et pas même à ceux de la Loi.

Elle caresse la base des cheveux.

- Tu peux... tout lâcher.

En espérant que ça ne libère pas une bombe.

Elle le sent d'abord s'apaiser.
Elle peut croire que ça marche.
Que la Bête qui le ronge est -provisoirement- endormie.

Mais c'est pas ça.
C'est juste que l'attaque, inattendue, l'avait prise par surprise.
Il recule.
La Bête tente de passer au premier plan.
La Bête veut frapper ce qu'elle ne comprend pas... et pressent comme une menace.

K-Cendre ne bouge pas.
La Bête est plus rapide qu'elle.
Et elle connait assez les prédateurs pour savoir que la peur et la fuite les excitent.

Et sous la Bête, il y a le Fou.
Et dans le Fou, il y a celui qu'elle essaie d'atteindre, et qui n'a pas de nom.

Pour l'atteindre, il faut accepter les autres, faire le gros dos en espérant que ça passe.
En acceptant ce qui peut arriver.

Elle le regarde vaciller.
Luttant contre lui même, les lueurs de son regard changeant.
Elle espère qu'il se dirigera du bon côté.
Qu'il lui fera pas de mal.
Pas...

Vous

Il lui dit « vous ».

Vous croyez qu’on peut changer ? Et devenir un autre
Autrement…
Moi, je connais que le mal
Je sais faire ça… le mal
Mais c’est plus le mal, si c’est un ordre qui l’ordonne…
Et on m’ordonne beaucoup.

Elle reste silencieuse une seconde.
L'empathie noue ses entrailles.
Elle a toujours pensé que les Valkyries étaient les moins bien considérées des castes "hautes".
Mais non, hein ?

Trouver la vue, fait mal, parfois.

A nouveau elle tend la main alors qu'il se rapproche d'elle.

- On peut changer. Mais c'est long. Faut vouloir. Faut supporter le changement. Une fois changé, faut supporter celui qu'on a été. Et celui qu'on est devenu.

A nouveau, elle enroule sa main contre sa nuque.
Elle murmure de plus en plus bas alors que sa vision se remplit de lui.

- Mais ça peut valoir le coup. Parce que sous l'armure, la boue, le sang, la peur, les reproches, les drogues... Il y a ce qui était là au départ. Une graine d'humanité. Qui peut pousser. Ou pas. Mais qui restera planquée là en attendant que les circonstances soient pro...

Baiser doux.

Ne pas gâcher ça en parlant.
Juste l'accepter comme preuve de l'existence des miracles.

Rester prise entre l'ivresse de l'opium et l'ivresse de la découverte.
Rester dans l'instant.
Avant est trop différent.
Après n'existe pas encore.

Rouvrir les yeux, et vérifier que tout va bien.
L'espérer très fort en tous cas.

Murmure contre ses lèvres.
Souffle chaud qui court sur sa peau.
Frisson.

Je dois pas vous faire mal…
Vous n’avez pas peur ?

Moi j’aurais peur…

- Bien sûr que j'ai peur. Un peu de vous. Mais pas tant que ça en fait. J'ai surtout peur de ce qui se passe. Peur d'ouvrir une boîte sans savoir ce que je pourrais y trouver. Peur de pas savoir gérer. Peur de plein de trucs.

Elle lui caresse la nuque.

- Mais c'est pas tout. Parce que mon cœur bat pas la chamade que parce que j'ai peur. Il bat fort aussi parce que j'ai envie de voir ce qu'il y a, là bas, tout au fond de vous. Parce que ça a l'air beau, et jeune, et tendre.

Il l'embrasse à nouveau.
Et elle peut jurer qu'on l'a jamais embrassée comme ça.
Innocemment.

Elle est si perdue dans cette sensation inédite que la main sur sa joue la fait sursauter.
On dirait qu'il tremble...
Ou bien c'est elle ?

Après tout ce qui a eu lieu ces derniers jours... La violence, le sexe, le sexe ET la violence...
C'est juste totalement décalé.
Époustouflant.

J’avais oublié…
Peut-être que j’ai jamais su

Rire tremblé.

- J'crois qu'on découvre à chaque fois, en fait. Je connais... le plaisir. Je connais le désir, celui qui est violent et prend tout sur son passage. ... Ce qui se passe là, j'connais... pas.

Il y a eu une hésitation, imperceptible.

- Là, j'ai juste le désir de rester comme ça. A vous toucher et être touchée par vous. Parce que ma peau me semble plus chaude là où vous posez la vôtre.

Le baiser est à peine plus audacieux. Elle entrouvre les lèvres, saisit une de celles de l'homme entre les siennes, puis relâche lentement.
Elle sourit, posant son front contre celui du Fou.

- J'ai envie de vous serrer dans mes bras.