Les histoires, ça commence toujours par : il était une fois.
La mienne, ça s'rait plus un : c'est l'histoire d'un type.

Mon histoire, même, c'est l'histoire d'un type qu'habitait dans les bois, hors d'la ville. Y avait rien autour, y avait rien dans lui non plus, juste un peu d'vie qu'il a mis en commun avec une nana, l'fameux truc avec des arguments calculés au bonnet, et tous les deux, comme s'ils s'aimaient, ils s'sont occupés d'moi.
Moi. Être imparfait, inconstant, improbable.

C'type, c'était un peu mon père, un peu mon dieu aussi. Il a bien aimé m'crée à une époque, m'façonner même si c'était pas avec d'la poussière, mais plutôt d'la cendre; puis un jour, il est v'nu le temps où il aurait aimé m'détruire, parce que c'était l'temps du déluge, de la fin, d'oublier.

Mon histoire, elle aurait pu finir avec ce paragraphe, achevée en l'espace de quelques instants; c'aurait même été drôle, avec une chute et un peu d'effets spéciaux, du bon vieux pathos qui fait chialer les mamans et les tapettes.
Mon histoire, pourtant, elle a continué, on n'sait trop comment - par chance, ou par sadisme j'sais pas trop, mais elle a continué.

J'vais pas m'en plaindre non plus, parce que j'connais plein d'gens, des comme-moi, des perdus, qu'ont vu la leur raccourci pour pas grand chose. Manque d'instinct d'survie, ou d'chance, j'sais pas trop, mais manque de vie par la suite.

Moi j'ai toujours cru en quelqu'chose de grand, de sombre aussi, un peu comme les rêves, et les étoiles.
Moi j'crois en Ykual. C'était qu'des histoires d'la bouche d'mon père quand j'étais môme, mais n'empêche, j'y croyais, j'en rêvais.

Aujourd'hui encore, j'y crois.

Ykual, c'est mon prince, c'est l'envoyé, celui-qui-lie-les-étoiles, et les morts aussi.

Mais Ykual, mon père, il le connaissait pas.
J'ai du lui expliqué une fois. Une fois.