[ Ce rp relate des évènements antérieurs à tout ce que je pourrais poster dans d'autres sujets, ici Mathilde est donc encore implantée malgré la panne générale. ]

Un filet d'eau s'écrase au fond du verre à cul épais, et taché d'un dépôt qui semble invincible. Mathilde, rigide, les yeux fixés sur le paysage urbain qui apparaît strié de rayures métalliques à travers la fenêtre à meneaux de la cuisine, le porte à ses lèvres. L'eau a un goût d'aluminium, le goût qui imprègne les nappes phréatiques quand il va y avoir de l'orage. Elle finit tout de même son verre, et se dirige vers sa chambre en traversant le minuscule hall séparant les pièces les unes des autres. Elle tire le rideau qui obstrue durant la nuit sa fenêtre, constatant au passage que le ciel est jaunâtre, et pollué. Sa théorie de l'orage semble se justifier. Mathilde se glisse dans les draps rêches et secs de flanelle de son lit, jette un coup d'oeil au radio-réveil qui indique 22h43, puis ferme les yeux et sombre dans un sommeil sans rêves, guère moins actif que ses journées.

La nuit s'écoule calmement.


Son esprit se détend comme une corde tendue à l'extrême à laquelle on daigne accorder un peu de marge.


L'implant pulse sourdement sous sa peau.


Mais autre chose pulse également... Quelque chose de tellement plus fort, tellement plus vivant, violent, spontané que ce processeur. Quelque chose que la technologie elle-même ne peut vaincre, elle peut étouffer, mettre en veilleuse, jeter un drap dessus pour l'obscurcir mais jamais l'éradiquer totalement... Et c'est la vie, toute la vie qui dort en Mathilde, toute son âme de femme étrécie et robotisée, toutes ces envies qu'elle n'a jamais eues, tous ces rêves auxquels elle n'a jamais songé, tous ces plaisirs auxquels elle n'a jamais goûté, cette vie en hibernation couve en elle et veut sortir, trouvant la faille dans le système, et profitant de l'état de relâchement de celui-ci. Et Mathilde, la vraie femme, la femme de chair et d'âme, l'être humain, pousse et force le barrage dans une lutte violente qui laisse son enveloppe charnelle de marbre entre ses draps. Si elle était éveillée, elle hurlerait de douleur. Mais elle dort, laissant libre cours à la vie refoulée au plus profond d'elle-même, à son désir de se libérer...

Et la fissure laisse passer une goutte, qui devient fontaine puis torrent. Et le barrage explose. Et la vie déferle comme un ouragan dévastateur en Mathilde qui s'éveille et se redresse sur son séant en poussant un hurlement de bête en chasse, affamée.
Oui, elle a faim. Faim de plaisir, faim de se repaître de ce qu'on lui interdit. De tout ce qu'on lui interdit... Ce ne sont pas ses instincts de femme primaire qui se réveillent, mais de bête. Là, au fond de son lit, haletante, elle s'est tut. Les épaules voûtées, les cheveux pendant devant son visage telle une harpie, les omoplates saillant tellement sous l'effet de la contraction qu'elle semble dotée d'une paire d'elle, telle une chauve-souris géante prête à s'élance, Mathilde entend un grondement de vie monter depuis le fond de ses entrailles.

Et elle s'élance, arrachant draps et oreillers et expédiant le réveil sur le carreau. La porte est trop loin, et elle doit sortir. Elle arrache le rideau, ouvre la fenêtre et se perche sur le rebord, comme un monstrueux oiseau prêt à s'envoler. Son appartement est situé au deuxième étage, une distance respectable qui dissuaderait une défenestration. Mais sans hésiter, elle se rue en avant et tombe sur le trottoir, en boule. Elle se relève sans montrer signe de douleur, et, les doigts contractés dans un simulacre de serres, elle s'élance silencieusement le long de la rue déserte, comme un prédateur.

Les nuages qui étouffent le ciel, épais duvet d'eau condensée semblant peser sur le monde terrestre, se crèvent d'un seul coup. L'eau commence à tomber, goutte à goutte d'abord, puis s'étirant en une unique chaîne aqueuse, formant un rideau poisseux et gras de cette pluie nocturne, urbaine et estivale.
L'odeur de la pluie qui détrempe le pavé chaud et fatigué des rues parvient jusqu'à Mathilde.
Odeur si particulière, odeur suave et âcre, odeur qui échauffe l'esprit et donne envie de se ruer sous les trombes d'eau et de rugir la face levée vers les cieux qui déversent leurs torrent larmes.
Odeur suave et âcre...
Odeur du sang qui vient chatouiller les narines de Mathilde.
Avançant silencieusement le long du mur d'un immeuble sous la pluie battante, elle progresse d'une façon particulière, en lançant ses jambes en avant d'un pas souple qui la propulse devant elle, puis s'arrêtant brusquement pour humer l'air et la pluie. Ce déplacement saccadé, ce corps un temps ramassé sur lui-même, le suivant déployé comme un faucon en vol, puis enfin statique et immobile, le visage absorbé, obnubilé, concentré et extatique sous le ruissellement de la pluie, donne à Mathilde des allures d'araignée, de reptile indécis.

Mais la pluie porte l'odeur du sang...
Humain.
Il y a, quelque part dans ces ruelles, peut-être même tout proche, à l'angle de cet immeuble, il y a un homme, une masse de chair chaude et vivante, avec des veines qui palpitent, un homme, réel, dont les émotions sont si spontanées, si intenses parfois, qu'elle suintent de son corps, et que l'esprit libéré pour un temps de Mathilde les reçoit de plein fouet comme une odeur d'égout en plein visage...
Des émotions qui la narguent, qui viennent titiller ses narines puis son âme et enfin son cœur, pour s'y planter et l'envahit de ce sentiment d'injustice éprouvé par ceux qui ne peuvent rien ressentir. Elle veut ces émotions. Elle veut mordre cette vie et se repaître des courants psychiques qui l'animent et la parcourent depuis la naissance de cet homme misérable. Car même le plus misérable des orthodoxes, même le pire ivrogne et le pire égoïste ressentent des émotions, et c'est injuste, injuste...

L'homme est là. Un SDF, rien de plus. Mais un homme qui ressent, qui pense, qui peut aimer et haïr. Autant de possibilités qui le rendent supérieur, infiniment plus chanceux, plus répugnant et indigne de vivre face à la jalousie bestiale de Mathilde.

Pour l'instant, l'homme n'est qu'un dos appuyé contre le mur de l'immeuble, tenant d'une main le cul d'une bouteille vide.
Puis il devient un visage étonné, puis narquois le temps d'une seconde, avant de passer à un état d'incompréhension puis de terreur totale.
Puis l'homme n'est plus qu'un cri et enfin une bête agenouillée.
Bientôt, il devient mutisme et convulsion spasmodique.
Et enfin, il termine monceau de chair et de tissus tremblant, au sang qui s'échappe de lui, qui le fuit et va rejoindre les caniveaux, entraîné par la pluie sale.

Dans la ruelle adjacente occupée en majeure partie par la devanture d'un bar, Mathilde, haletant, grelottant, dans un état seconde, les yeux à demi fermés et alanguie contre une porte branlante, porte pensivement sa paume pleine de sang à ses lèvres.
Elle lève les yeux vers les nuages nocturnes, la poitrine se soulevant frénétiquement puis se calmant peu à peu. La pluie vient faire couler le sang qui n'est pas le sien, de ses dents découvertes sur un rictus satisfait, jusqu'à son menton.

Un cadavre, ça fait tache.

Enfin, pas toujours. Quand c'est fait par un NOD ou un mentaliste, ce n'est pas dérangeant: Une balle entre les deux yeux ou la nuque brisée. Pas d’effet visuel inutile, rapide, net, précis.

Ici, c'est différent: Il y a du sang partout, et la pauvre victime a perdu des membres en chemin on dirait. C'est clairement le boulot d'un insurgé ou... d'autre chose. En tous cas, ce n'est pas un meurtre approuvé par le gouvernement.
Ce cadavre il fait tache, et il me donne une tâche.

Car bien sûr, c'est sur moi que ça tombe. Moi, Quatorze, le Service d'Ordre Cybernétique. Putain c'est bien ma veine. Voilà à peine quelques heures que je mon implant a pété et que j'ai recouvré mes esprits, et je tombe sur un cadavre. Mes réflexes de tueur du gouvernement sont encore bien présents, je sors mon arme.

Putain, je suis contrariété. Si je trouve l'enfoiré qui me donne des heures supp', je lui explose la tête. Pour une fois, je ferai pas dans la finesse: je trouve je tire, et puis je rentre.
Putain, je me réveille au milieu d'un entrepôt en pleine mission, je vois comme si j'avais un filtre vert devant les yeux, j'ai des bout de métal partout dans la peau et on finit par me lâcher que je suis un cyborg. Tout ce que j'aimerais c'est rentrer chez moi, mais je peux pas parce qu'il y a un putain de cadavre à la con!

J'étais surprise, je suis maintenant colère et envie de meurtre. Une seule envie, celle de tuer. Mon arme à la main, je suis la piste. Au moins, le meurtrier n'a pas fait attention et a laissé des traces bien visibles, ça me facilitera le travail. Ca mène à une petite ruelle, j'y vais.

C'est calme, on dirait qu'il n'y a rien. Quoique, un bruit. Ca a bougé, j'en suis sûr. Un rat? Ou le meurtrier?

-Ici la police des pensées, déclinez votre identité ou mourrez!

Comme réponse je n'ai que le bruit de mouvement. Bah, au pire ça fera une petite bavure. Je tire au hasard, le flash du coup de feu illumine les alentours et je la vois. Une silhouette, je pense que c'est une femme. Comme je l'ai manquée, je tire un deuxième coup, en visant cette fois.
Mais lorsque le flash illumine la ruelle, il n'y a plus rien. J'ai rêvé? Peut être...
Je suis surprise, et je ne suis pas certitude. Mais une chose est sûre, je ne suis pas peur non plus. Donc j'avance, mon flingue pointant droit devant moi.

5 balles, c'est ce qu'il reste dans mon chargeur. Vu la taille de la ruelle, si mon adversaire est toujours là quand je n'en aurai plus, je n'aurai pas le temps de recharger sans me faire attaquer.

Et en plus, il fait sombre car la lune est cachée par les bâtiments. Nous sommes donc au moins deux, à jouer au chat et à la souris dans le noir d'une ruelle. [Au dessus de nous des milliers d'étoiles, comme des milliers d'yeux nous observant... Les acteurs et le public sont en place, la danse peut presque commencer.

Le chat, premier acteur, veut débusquer le rat et s'avance dans sa tanière. Le rat lui peut se cacher n'importe où, et attaquer n'importe quand. Pour l'instant il se contente d'observer mais dès qu'il le choisira ils danseront. Une danse macabre qui se conclura par la dernière révérence de l'un des deux protagonistes.]

Mais lui, ou elle me semble-t-il, est elle armée? Si oui, pourquoi n'a-t-elle pas riposté? Cela devrait mériter réflexion mais je n'en ai pas envie. Ce soir je ne serai pas finesse, le boulot le plus vite possible et... Hey! C'est quoi ça?

On dirait un corps au sol. Pourtant je n'ai rien entendu qui aurait pu ressembler à la chute d'un corps. Je m'approche, il a l'air mort. On dirait qu'on lui a tranché la jugulaire, mais il n'y a pas beaucoup de sang à terre ou sur les murs. C'est quoi ce délire? Même si l'assassin avait été éclaboussé par le sang, il devrait y avoir des traces, plus que quelques gouttes par-ci par-là.

[La rate a donc déjà mangé, une pauvre petite souris qui passait par là. Il ne reste du repas qu'une enveloppe vide, un avertissement? Soit, tu peux jouer mais moi aussi je mange les souris. Je les mange, et je te mange aussi.]

Ca a bougé! J'en suis sûr! Elle est proche!
Elle ne m'a pas attaqué pendant que j'examinais le corps, a-t-elle senti que je restais sur mes gardes? Elle a raté une belle occasion, mais elle a plutôt joué la prudence... Ou bien s'en moque-t-elle? Peut être se contentait elle de me regarder.

Je déteste ça, attendre dans le noir, si elle ne bouge pas je ne peux pas faire grand chose... Mais au fond, suis-je traqueur ou traqué? [Je m'avance dans la demeure du rat sans bien voir ce qui m'attend. Si ça tombe, c'est une véritable famille qui m'attend et qui me dévorera.]

J'avance, prudemment, il ne faudrait pas tomber dans un piège, pas maintenant. [Le chat mange le rat, c'est comme ça.] Je dois rester prudent, si je veux vaincre. [Tu me blesseras, mais seras quand même mon repas.]

[Je n'aime pas!] L'assurance lentement s'en va, le doute prend la place... Et la peur? Pas encore, probablement jamais, je suis la peur. Mais ce statu quo ne me plait pas alors je tire.

Une fois devant moi, rien ne bouge. 4
Une fois derrière moi, juste après pour prévenir une attaque par derrière. Manqué, 3
Et puis je tire en l'air, certain de ne rien toucher, mais je pense la voir grâce au flash. 2

Il me reste 2 balles, et la certitude qu'elle est proche. Elle attendra probablement que j'ai vidé mon chargeur, mais... [Mais le temps commence à se faire long, et le public va s'impatienter. Alors j'éjecte le chargeur de mon arme et la range.]

-Je suis là, il n'y a plus que mes poings. Viens me chercher, [viens danser]!

Mon traqueur s'avance doucement vers ce qu'il reste de mon repas. Je le savais bien, il est jaloux, tout simplement. Il voulait profiter des restes, il se penche même sur le corps que la vie n'animera plus jamais, et je peux voir à la clarté des étoiles que son visage revêt un masque de dégoût, presque de déception. Désormais sûre et certaine qu'il désirait chaparder les restes, je ne vois plus en lui qu'un usurpateur importun. Et en aucun cas dangereux.

Sauf que son revolver luit toujours faiblement dans son poing. Peut-être est-ce là une simple protection. Peut-être qu'il n'a ps l'intention de s'en resservir... Cependant, l'estafilade ouverte sur la peau de mon bras me dissuade de toute action imprudente et m'incite au silence. Et à l'observation.

Bien vu. Car l'homme se met soudain à tirer trois coups de feu, successivement. Qu'a donc pu déclencher cette salve ? Je n'ai pourtant pas fait de bruit, même ma respiration, je la contrôle. Lovée dans le renfoncement d'un fenêtre au première palier, la corps collé à la vitre froide, je ne le quitte pas des yeux. Mon regard aide aussi à l'immobilité de mes membres. Comme tout le monde le sait, il suffit qu'on regarde quelque part pour qu'inconsciemment, notre corps en suive la direction, même involontairement... Et le moment serait mal choisi pour un geste de trop, un geste qui me conduirait plus que sûrement à ma perte.

Et pourtant, je commence à sentir que la situation m'échappe. L'homme semble aux abois, proie facile si je le voulais, peut-être la lutte qui s'ensuivrait tournerait-elle à son avantage, cependant si je lui bondis dessus, il n'aura pas le temps de me voir arriver. Sauf que...quelque chose cloche. J'ai l'impression que mon corps, contraint au calme et à la discrétion mais qui enrageait dans cette cachette minable, se relâche. Une improbable, inquiétante vague de calme descend sur moi. Je baisse les yeux sur l'homme, en même temps qu'un rideau semble tombé sur mes yeux, un rideau flou.

Je sais ce qu'il se passe, et ce n'est pas le moment que cela arrive. Si seulement je pouvais rester maîtresse de mes émotions rageuses, encore un peu, il suffirait que je me jette sur l'homme, tout serait terminé en quelques secondes, et je conserverai encore un moment la maîtrise de moi-même... Mais je sens bien que mon essence s'échappe. C'est tout comme si un fluide invisible, que l'on ne perçoit que lorsqu'il disparaît, s'envolait de moi. Je sens chacune de mes cellules cérébrales s'engourdir. De même pour chacune des terminaisons nerveuses de mon corps. Elles semblent se détacher de moi, se déconnecter pendant qu'un autre outillage se connecte dans mon cerveau, lui...

L'implant...

Doucement, les larmes aux yeux, le corps de Mathilde bascule de la fenêtre et tombe lourdement sur le sol, aux pieds de l'inconnu. La pluie tombe toujours, à petites gouttes, et recouvre bientôt les vêtements de la jeune femme qui, les yeux grand ouverts vers le ciel nocturne, ne comprend pas ce qu'elle fait ici.